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POÈME BRISÉ

4

 

 

 

SÉQUENCE

 

De noirs paradis

ont surgi de mes ailes

et mon sang

tache la plainte 

des nuits

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je croise 

l'aiguille creuse

d'un gorge défunte

et m'agonise au cimetière

des draps frais repassés

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dans un temps de poitrine

j'enchâsse 

mes dix doigts

j'abonde en vains détours

sur une mer de cire

​

et

prolonge mon désert

du moins jusqu'à demain

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                DG       1987

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